Quando eu era criança, minha mãe perseguia formigas com um conta-gotas cheio de água. Ao vê-los, ele deixava cair uma gota sobre eles e os observava flutuar e girar no hemisfério sobre suas perninhas, incapazes de escapar devido à tensão superficial da água. Ele não ficou orgulhoso de sua piada infantil, mas compartilhou comigo uma vez e é claro que tentei fazer o mesmo.
Entre nas minhas aventuras também Descobri que gostava de ver as gotas de água ampliarem a imagem abaixo delasazulejos no pátio, veios de folhas no jardim ou mármore na bancada da cozinha. Era quase como a lupa que meu pai mantinha na mesa de cabeceira. Às vezes ele a pegava sem permissão e Passei meu tempo olhando objetos de perto, tão perto que perdi completamente a consciência.. Fiquei obcecado pelas manchas brancas e chocolate de um caracol marinho, ou pelas curvas infinitas das minhas impressões digitais, que imprimi em papel com tinta colorida.
Felizmente, como muitas crianças da minha geração, um dia recebi um conjunto de química cheio de tubos de ensaio, pós, líquidos e reagentes, mas sobretudo um microscópio rudimentar mas tão eficaz que me atraiu mais do que qualquer outra coisa incluída na caixa.
Além das amostras que vieram de fábrica em alguns pedaços de vidro, Cuidei de tudo que me chamasse a atenção, desde um espinho até uma gota de água podrecheio de pragas pequenas e móveis.
Imaginemos um homem na Holanda do século XVII rodeado de peças de linho e seda. É chamado Anthony van Leeuwenhoek. Ele não tem formação universitária, não sabe latim (a língua dos sábios) e sua única função é garantir que a textura do tecido seja boa o suficiente para que seus clientes o aceitem e paguem um bom preço por ele. Mas Antônio? Ele tem um segredo, uma obsessão quase febril por óculos brilhantes.
Van Leeuwenhoek não inventou o microscópio composto, mas criou as melhores lentes do mundo.. Eram pequenos, quase do tamanho de uma lentilha, colocados entre duas placas de metal. Para usá-los, era preciso segurá-los perto dos olhos, quase como se você estivesse tentando espionar pelo buraco da fechadura. Foi assim que contou os fios e mediu a delicadeza dos seus tecidos.
Enquanto seus vizinhos dormiam, ele também coletava gotas de orvalho, tártaro dos próprios dentes ou água dos canais de Delft. O que ele encontrou ali foi o primeiro grande “choque real” da história moderna; o mundo não estava vazio e nunca mais ficaríamos completamente sozinhos.
Em 1676, Antony escreveu uma carta à Royal Society of London na qual descreve com um encanto quase infantil alguns dos seres que, na falta de nome até então, ele chamou; animal“Vi com grande surpresa que naquela água havia muitos pequenos seres vivos, incrivelmente pequenos (…), moviam-se com grande agilidade, giravam como um pião, e eram mais transparentes que o vidro.”
Para os cientistas em Londres, isto parecia uma ilusão. Como poderia haver “bestas” invisíveis em águas cristalinas? Eles levaram um ano para acreditar nele. Antônio havia descoberto bactérias e protozoários. Mas ele não estava sozinho. Se hoje podemos maravilhar-nos com a complexidade do bebé isso deve-se em grande parte a Robert Hooke e à sua obra-prima de 1665 Micrografia. Hooke não apenas melhorou o microscópio complexo adicionando um sistema de iluminação que hoje nos pareceria rudimentar, mas foi revolucionário na época, mas ele. Ele foi o primeiro a batizar a estrutura fundamental da vida. Olhando para a folha de cortiça, viu uma série de cavidades que lhe lembravam as celas de um mosteiro e decidiu chamar-lhes “celas”. Suas gravuras extremamente detalhadas, desde o olho de uma mosca até a picada de uma abelha, não foram apenas marcos científicos, mas também mudaram a percepção humana; de repente, o mundo não acabou até onde a vista alcançava, mas se expandiu na extensão infinita de detalhes escondidos sob nossos próprios dedos.
O microscópio nos mostrou que somos habitados. Que a nossa pele é uma paisagem de criaturas e o nosso sangue, um rio de discos vermelhos. Basicamente, uma ferida ao narcisismo humano. Se Galileu fez isso, removendo-nos do centro do universo, então, no caso de Hooke, a humanidade deixou de confiar nos seus olhos. O microscópio é um lembrete de que nossa escala é apenas uma entre muitas disponíveis.
Meus olhos míopes e astigmáticos me traíram desde muito jovem. Os objetos à distância parecem embaçados e confusos sem a ajuda de lentes, e às vezes eu aperto os olhos para focar. Talvez seja por isso que Hooke e Leeuwenhoek me fascinaram; a simplicidade não é um presente, mas sim uma conquista. Cristais polidos para revelar universos em uma gota d’água. Afinal, todos nós buscamos bordas nítidas, tentando encontrar a lente precisa que nos dê alguma clareza no borrão da vida cotidiana.
