Nessa pequena família que tenho um conhece o gosto do outro. Minha mãe não come tomates crus, a menos que estejam bem picados em um sanduíche. É um leitor voraz e prefere ler em inglês, hábito que carrega desde os tempos de escola. Ela gosta de perfumes florais e cítricos, embora odeie aromas excessivamente doces. Meu marido é o que mais ama música neste mundo. E super-heróis e filmes de super-heróis. O segundo Batman de Tim Burton em Nolan, Os Vingadores e As Aventuras Mandalorianas. Ele também gosta de arte. Turner e A última viagem dos bravos e artistas da Idade de Ouro Holandesa, com um olhar especial dentro de uma casa em Delft. Minha mãe e meu marido concordam em seu amor Claude Monet e seus nenúfares.
Há uma sequência de fotos minhas e da minha mãe Museu Orangerie em Parisde pé nele em posições diferentes uma sala oval que o próprio Monet projetou para suas pinturasignorando completamente as lentes do meu marido nos observando. A sala não tem cantos retos, nem cantos onde o peso da realidade possa se acumular. As paredes são curvas para que os olhos não escorreguem. E no fundo de cada foto… Ah, o fundo! Os enormes murais de Monet com nenúfares. Tons de verde claro e escuro, azul profundo, roxo e amarelo, branco e rosa.
Não há horizonte, nem perspectiva, apenas pura imersão na água, no céu refletido e nas flores flutuantes. Em uma foto, estamos perdidos no enquadramento, no meu perfil e na pensativa nuca da minha mãe. Em outros, ficamos sentados absorvendo o momento. Na terceira, minha mãe sorridente (e um pouco extasiada) está me contando algo, enquanto eu também sorrio porque acabei de ver meu marido do outro lado da câmera capturando o momento. Nós três estamos felizes. Rodeado de água, plantas, pinceladas e flores flutuantes. Lá fora, em Paris.
Me deparei com um texto Revista Smithsonian que começa com uma cena que parece quase um filme; jornalista está presa em uma sala escondida no Museu Galileu, em Florença, usando uma touca cheia de cabos e 32 eletrodos presos à cabeça. O objetivo: medir o que acontece ao cérebro e ao corpo diante de um objeto, neste caso um astrolábio de bronze do século XVI que pertenceu ao próprio Galileu Galilei.
Acontece que Acabaram de abrir um laboratório de neuroestética em Florença. Sim, existem cientistas obcecados em quantificar a beleza. Medindo os volts da surpresa. Querem saber o que acontece lá embaixo, na fiação interna, quando algo nos move.
A disciplina não é nova. Um neurobiólogo chamado Semir Zeki começou a experimentar nos anos 90, mas agora eles têm brinquedos mais caros. Zeke já havia descoberto que quando encontramos algo “bonito”, uma área acima das órbitas oculares, chamada córtex orbitofrontal medial, se ilumina.
Quanto mais beleza, mais luzinhas naquele quadro imaginário. Hoje a questão parece mais completa. Os neurocientistas falam sobre a “tríade estética”. Quando olhamos para uma obra de arte, cria-se um coquetel no qual o sistema motor-sensorial interage (o que vemos, forma, cor, movimento), avaliação emocional (o quanto gostamos do que vemos e o grau de recompensa) e o sistema semântico (nossa própria história, cultura, o que sabemos sobre a obra, nossos traumas, as interpretações que ouvimos, o gosto herdado, as leituras sobre o assunto).
O pulso, o suor das mãos e as ondas cerebrais da cronista são medidos enquanto ela olha para o astrolábio. O aparelho registra sentimentos, mas — e aqui está a maravilhosa fronteira da ciência — ele programas Ele não consegue decifrar a polaridade. Os cientistas veem a intensidade do crescimento, mas não conseguem dizer se o paciente está experimentando um êxtase místico ou um ataque de pânico com base no que está vendo. O mistério da beleza parece permanecer seguro. Inteligência artificial e hiperscan (uma técnica de medir duas pessoas ao mesmo tempo) para ver se os cérebros de quem olha para a mesma coisa estão sincronizados. Uma espécie de empatia nervosa?
É claro que alguns puristas ficam horrorizados ao impor um algoritmo à arte. No entanto, nossa frequência cardíaca, respiração e alterações nos níveis de dopamina, oxitocina e cortisol podem indicar uma resposta à beleza. Mas os próprios pesquisadores esclarecem que não buscam reduzir a síndrome de Stendhal ao número frio, aquela intensa reação emocional e física que algumas pessoas apresentam quando expostas a uma grande concentração de beleza artística ou cultural, que pode causar tonturas, calafrios, desorientação ou inundação emocional ao se deparar com obras de arte, paisagens ou monumentos excepcionais.
Criar e apreciar a beleza é uma vantagem evolutiva, diz Susan Magsamen, especialista do Laboratório de Arte e Mente da Johns Hopkins. A arte permitiu-nos sobreviver como espécie, criar coesão social, partilhar conhecimentos e comunicar quando ainda não tínhamos palavras precisas. Tudo isto deu aos nossos antepassados uma vantagem evolutiva sobre outras espécies mais solitárias e também menos imaginativas. A beleza nos salvou da solidão.
A pesquisadora, tirando o horóscopo, diz ao jornalista: “Você pode fechar os olhos de novo” preparando a próxima obra de arte. Ele quer ver por que o coração desse estranho animal humano foi quebrado por um pedaço de bronze antigo.
Ainda não existe um algoritmo que consiga decifrar a razão pela qual três pessoas com histórias diferentes – uma polaca que lê inglês e odeia aromas doces, um homem que elogia super-heróis e Vermeer e uma filha que escreve notas num diário argentino – conseguem sincronizar os seus batimentos cardíacos numa sala oval de verde e água em Paris. Pintura de Monet.
